Уже чувствовалось приближение весны - снег стал рыхлым и смотрелся на фоне чистого голубого неба не так помпезно, как раньше.
Красоту нарушали мусорные баки, заваленные отбросами. У одного контейнера копошился старик. Но он не был похож на бродягу. Одет был плохо, но опрятно. Через плечо болталась старая сумка. Было видно, что старик чувствовал себя несколько скованно, неуютно.
"Эх, жизнь!"- думал Петрович, - " Какая же она быстротечная! Ведь недавно гонял тряпичный мяч по дворам, а вот, девятый десяток разменял! Как давно всё было, и как недавно!.."
Петрович овдовел семнадцать лет назад. Жил один в маленькой комнатушке на окраине города. Был у него сын, правда, навещал старика не часто. Петрович подставил усталое морщинистое лицо под лучи ещё не такого тёплого, но такого ласкового солнышка. Почему- то ему вспомнилась мать. Вспомнился отчий дом, запах свежевыпеченного хлеба.
Его мечтания прервались. Прямо под ноги Петровича упала банка из-под пива. Трое подростков, проходя мимо, не стали утруждать себя бросить банку в контейнер.
- Ребята! Что же вы сорите!- по-отечески пожурил их Петрович.
Троица обернулась.
- Ты чё, дед?- один из ребят подошёл к нему. На Петровича пахнуло алкоголем.
- Я говорю, чтоб не сорили! Контейнер же рядом!
- Ну, ты! Шёл бы своей дорогой! Учить вздумал!- к товарищу подошли остальные. Наглые, презирающие всех и вся.
- И чё? Чё ты мне сделаешь? - продолжал парень.
Петрович опустил голову. Ему почему-то было стыдно. Не за себя. За них. "Неужели у нас вся молодёжь такая?" - подумал старик, - "Да нет. Соседский мальчишка вежливый, обходительный. Ну, музыку громко слушает, на мотоцикле гоняет. Но ведь на то и молодость!"
Его, Петровича, молодость прошла на войне. Той, далёкой, страшной. И он тоже гонял на мотоцикле, трофейном. По узким улочкам Восточной Пруссии. Тоже музыку слушал! На то и молодость! И не боялся тогда гвардии рядовой ничего! Боялся только старшину. Ох, и гонял он его! Сколько раз потом Петрович мысленно благодарил своего старшину! Лихой был Петрович, отважный. А по молодости и жизнь кажется сплошным приключением, счастливой и долгой! А в его жизни было и счастье, и удача, и везенье. Были и утраты, и горечь. Но он ни о чём не жалел!..
- Ну чё??? - подростки продолжали хорохориться. Один их них, скомкав сигаретную пачку, швырнул в лицо Петровичу.
- Эх, внучки!... - Старик был так беспомощен, так жалок!
Троица нагло смеялась. И тут, неожиданно для ребят, а, самое главное, для самого себя, Петрович врезал в ухо стоявшему перед ним парню. Тот упал. Остальные недоумённо смотрели на деда.
- Ты чё? - уже не так уверенно спросил, вставая, подросток.
- А "ничё", - Петрович потирал ноющий кулак, - Ты, внучок, банку-то подними и пачку. В контейнер брось. И не сорите! Я же просил по-хорошему!
Троица собрала не только свой мусор, но и всё, что валялось у контейнеров. Молча. Покорно. Петрович пошёл от них прочь.
- Эй, дед!- подбежал к нему тот самый парень, которому врезал Петрович.
" Второй раз я не смогу постоять за себя" - мелькнула мысль у старика.
- Респект, дедуля!- парень пожал Петровичу руку, - Извини дураков!
- Ну и ты, внучок, не обессудь! - Петрович рассмеялся.
Стоявшие позади подростки были и смущены, и восторженны боевым дедом. Петрович шёл домой. Гордый. Довольный. Не дал себя унизить! Он надеялся, что ребята сделали правильный вывод. "Гвардия не сдаётся! Спасибо старшине!" -подумал Петрович, потирая кулак.
