Вспоминается один случай из того времени, когда я, получив отпуск, брала на Курском вокзале в кассе предварительных продаж билет на поезд южного направления, собираясь в гости к своим дорогим старикам-родителям на Кубань.
Люблю поездку под мерный стук колес, любуюсь чудесными пейзажами через окно вагона. А если еще попутчики окажутся людьми интересными, то и вовсе все хорошо складывается. Через 36 часов моя предпоследняя остановка, а точнее, пересадка из поезда на пригородный автобус. Вот и Тихорецк, маленький уютный южный городок, утопающий в зелени пышных кустов и деревьев.
Станция Тихорецкая – крупная, узловая, народу много, но о пассажирах местные власти хорошо позаботились. В скверике много удобных скамеек, мерно журчит тонкими струйками вода фонтанчика. На привокзальной площади масса продуктовых палаток с вкусной едой и напитками. Одно время Тихорецк даже подражал Москве. Это было, когда в столице возникли Новые Черёмушки. Микрорайон с таким же названием появился и в Тихорецке, только дома здесь были более красивыми, украшенными на южный манер разноцветными орнаментами, от чего выглядели наряднее. Местные жители в те времена уважали москвичей. Спросишь, как пройти на автобусную станцию, и тут же последует вопрос: «А вы из Москвы?». И, получив удовлетворительный ответ, люди приветливо улыбались, наперебой указывая дорогу...
И вот я на автобусной станции, беру билет за два часа до отправления и иду на вокзал за мороженым. Усаживаюсь на скамейку, вскоре ко мне присоединяются две женщины, пожилая и помоложе. Вежливо спрашивают, не помешают ли мне. У той, что постарше, судя по одежде, местной жительницы, нет обеих кистей. Культи аккуратно перевязаны белыми повязками. Молодая заботится о ней, поставила рядом корзиночку с какой-то поклажей и стала прощаться:
– До свидания, мама. Приедете на место, не скупитесь, возьмите такси, деньги знаете, куда я положила.
Они еще о чем-то пошептались, я не слушала. Однако заметила, как ловко моя соседка управляется руками. Перехватив мой взгляд, она заговорила первой:
– Я привыкла, что люди обращают внимание на мои руки, но тут такая история, что не каждому расскажешь, да и не всякий поймет. А тебе расскажу, вижу, что поймешь горе матери, глаза у тебя добрые.
И вдруг сразу, без предварительного вступления, которое я приготовилась внимательно слушать, она отчеканила:
– Это сделал мой сыночек, моя кровинушка.
Меня будто обухом по голове ударили.
– Вот уже третий год к нему езжу на свиданку в Сибирь. Сначала он от встреч со мной отказывался. Я не обижалась, понимала – совесть мучает. Потом смирился с моими приездами. Каждый раз плакал и на коленях просил прощения, приговаривая:
– Нет мне прощения! Я сам себя никогда не прощу!
У меня мороз пробежал по телу, тогда это было редчайшим явлением, чтобы сын поднял руку на мать.
А моя собеседница продолжала:
– Всему виной проклятая водка. Муж у меня рано умер, на руках двое ребятишек осталось, дочка (это она меня провожала) и маленький сыночек Митенька. Рос послушным мальчиком, прилично учился, учителя хвалили. После школы курсы трактористов закончил, в колхозе на хорошем счету был, грамоты, премии получал. В трактор свой просто влюблен был, сильная машина, говорил.
Повзрослел, девушку завел, уже и о свадьбе поговаривал. Но беда не скажет, когда придет. Около клуба случилась драка, местные ребята крепко покалечили приезжего парня. А Митенька всю вину на суде взял на себя. Посадили. Дали три года. Когда вернулся, девушка его замуж вышла, уехала, а дружки, за которых пострадал, кто отвернулся, кто стакан поднес, чтоб горе залить. И пошла наша жизнь под откос. А что со мной вот так поступил, так не в себе был. Денег просил на бутылку, а я не дала, не было их у меня. Обычно в таких случаях к соседке бегала, взаймы брала, а в этот раз не пошла, стыдно, старый еще долг не вернула. Слово за слово – разгорелся у нас скандал, сама подтолкнула сына к греху. Возьми и скажи: что мне, руки тебе свои отдать? Вот и отдала, белая горячка у него тогда была.
Разбередила душу моя собеседница воспоминаниями трехлетней давности, расплакалась...
Не нашлось у меня слов утешительных, пробормотала что-то, пожелав удачной дороги, взглянула на часы, посадка на автобус началась.
Всю дорогу, до самой моей родной станицы Новопокровской этот случай не выходил из головы. Все старалась представить себе жизнь Митьки на воле, когда вернется в родительскую хату. Мать-то простила, зла не держит, а каково ему каждый день видеть ее с изуродованными руками.
Водка... горе российское. Нет от этого зелья ни таблеток надежных, ни уколов, ни кодирования. Гибнет наш генофонд. Выживает только тот, у кого воля сильная, стержень внутренний крепкий, самолюбие здоровое. Люди слабые погибают, особенно если поддержать и направить некому.
Велика сила материнской любви и всепрощения, только мало о ней пишут наши поэты и писатели, нет и фильмов о материнской любви, сыновней или дочерней нежности к той единственной, которая подарила жизнь, заботливо растила, холила и лелеяла, ничего не требуя и даже не ожидая взамен.
Так и хочется обратиться ко всем сыновьям, сынулям, сыночкам и конечно же к любимым дочкам: никогда не обижайте матерей. Они подарили вам жизнь, растили, утешали, когда вы были маленькими и беспомощными, больными, обиженными, огорченными. Безумно любят ваших детей, своих внуков, и из своих, более чем скромных пенсий покупают к дням рождения и праздникам сладости и подарки. Помните, вы в вечном долгу перед ними! Никогда не забывайте народную мудрость: как аукнется, так и откликнется. Ваше отношение к родителям – это урок вашему ребенку.
