- 16+
В веночке васильковом июльскою порой
Знакомим с участниками фестиваля «Степная лира» и их творчеством.
Антонина Васильевна Белова – поэт, профессиональный филолог-русист, кандидат филологических наук, доцент, член Союза писателей России.
Родилась в доме своего деда, казака Белова Ивана Васильевича, в станице Каладжинской Лабинского района Краснодарского края. Магическая красота Северного Кавказа, где прошли детство и юность Антонины, явилась первым толчком к её поэтическому самовыражению. Стихи начала писать в 12 лет, выпускное сочинение в школе было написано в стихах, первое стихотворение опубликовано в районной газете, когда юному автору было 17 лет.
Антонина Белова – олимпийский победитель (2010) и призёр (2009) Международного поэтического турнира в Дюссельдорфе. Автор девяти поэтических книг: «Путь поднебесный» (2004), «Полдень» (2009), «Свет любви», «Птица в инее» (2014), «Зовущая даль», «Преображение» (2018), «Время не виновник», «Земное и небесное» (2020), «Радость моя» (2021).
Стихи Антонины Беловой, написанные в традициях русской поэзии классического образца, посвящены вечным человеческим ценностям – красоте природы и человеческой души, силе любви и дружбы. Духовная, гражданская, философская, пейзажная и любовная лирика отражает искренние чувства поэта, живущего в сложном, противоречивом современном мире.
* * *
Рассекая дней июньских нити,
как лучом, желаньем быть и жить,
отвергая плен слепых наитий,
дай душе небесное вершить!
Не цепляйся за земное цепко –
мимолётна эта кутерьма,
ведь и без того связала крепко
суета, сводящая с ума.
Пусть над всем Господняя молитва
расправляет радость и любовь,
чтоб греха коварная ловитва
нас с тобой не уловила вновь.
Отче наш… – твержу везде и всюду,
да святится… – в сердце словно вздох,
даждь нам днесь – как милость – хлеба люду,
и долги остави, яко Бог…
Летним утром, полднем и рассветом
той молитвы повторяй слова,
наполняя душу тихим светом,
ведь она лишь этим и жива.
ДОМ
Дай помолчать у этих старых стен,
увитых виноградом и прохладой,
мне больше ничего уже не надо –
ни даже предстоящих перемен.
На лес и на реку моё окно
как дверь давно-давно забытой жизни,
где всё срослось: и радости, и тризны,
но сломано судьбы веретено…
Осенний сад торжествен, как герой,
ах, яблок вкус напоминает детство,
забытое далёкое наследство,
где солнце поднималось над горой…
И золотило душу, всё окрест –
и заливало счастьем до предела,
и ликовало маленькое тело,
и не казался непосильным крест.
Мой дом родной, касанием своим
утешь во мне всё мелочное, злое!
Кто виноват, что время золотое
уже спешит под парусом к другим?!
Не развязать прошедшего узлов,
не повернуть реки, и нет ответа,
молчит ковчег фамильного завета –
не услыхать далёких детских слов…
* * *
Меня переломить. Нет, не надейся,
не по твоим задумана рукам.
Ведь знаешь сам: как ниточка ни вейся,
а кончик виден даже дуракам.
Меня переломить. Как это просто,
наверно, показалось сгоряча,
да только крепок мой, хоть тонок, остов
и кровь казачья слишком горяча.
Меня переломить… Под сердцем рану
ты так легко безжалостно нанёс, –
но краток срок, и поздно или рано
найдёшь ответ на мучивший вопрос.
* * *
Я замирала, как трава,
пред миром Божьим в раннем детстве,
и ни жива и ни мертва,
не в силах этим насмотреться.
Я вглядывалась в лик цветка,
где лепесток за лепесточком
творила Божия рука,
а мне казался лишь цветочком.
И разглядев тычинок ряд,
весёлых и неприхотливых,
я улыбалась всем подряд
в обилье дней моих счастливых.
Я подбирала к ним язык,
я им в глаза до дна смотрела,
я понимала птичий крик
и пела что-то неумело.
И так благодарила мир,
душой по-детски отзываясь
на зов неведомых мне лир,
стиха предвосхищая завязь…
* * *
В веночке васильковом
июльскою порой
в саду, до слёз знакомом,
стоишь – живой сестрой,
так нежен тихий облик,
так светел тонкий лик,
ещё неведом окрик
судьбы, и боли крик
ещё не отозвался –
в глазах покой и свет…
И к васильку прижался
коровки божьей цвет.
* * *
Памяти Лауры Гаспарян
Ты ушла недопетой песней,
недосказанностью живой,
и не встретить тебя на Пресне,
ни в Мадриде, ни под Москвой…
Ты ушла. Осознать нет силы,
вечность стынет, судьбу тая.
Нет, осталась мне, сиротливой,
и улыбка, и боль твоя.
Вот испанскою стороною
мы идём, где волна к волне –
бирюзовой морской струною
бьётся песенка в душу мне.
По-испански ты напевала
о любви, что сожжёт сердца,
о фламенко – о силе шквала,
что сметает всё до конца…
Средиземное синее море
к горизонту тянулось вдаль,
и в житейском банальном споре
забывалась твоя печаль.
В парке дети играли, ветер
доносил нам обрывки фраз,
как посланье иных столетий –
город принял нездешних нас…
В тёплой Ма́лаге вечер тронул
кипарисы, горел закат,
и подобный густому стону,
голос колокола, крылат,
доносил нам тугие звуки,
время таяло не спеша,
и бокал поднимали руки,
и счастливой была душа…
А дорога вела нас к дому,
звёзды падали на ладонь,
и вечернюю пил истому
в древних окнах живой огонь.
Нас ночная ждала Гранада –
город наших прощаний-встреч.
Времена торопить не надо –
надо милых любовь беречь…
* * *
Расстанемся красиво, как поэты,
ворвётся поезд в лабиринт метро,
прости меня за прошлое, за это,
за то, что для другой твоё ребро...
Но как назвать созвездие былого?
Как нам войти в пространство дальних лет?
И как найти единственное слово?
Чтоб получить лишь правильный ответ.
Смотрю в глаза – открытые навстречу,
ищу ответ на мучивший вопрос,
а он так прост, – молчу и не перечу,
и не стыжусь потока лишних слёз...
Как лайнер в напряженье на глиссаде,
как птица разрывает высоту,
так в бесконечно долгом-долгом взгляде
всю нашу жизнь невольно я прочту...
* * *
Вновь дороги, слеза за слезою,
чемоданы, прощанья, вокзал,
яркий зонтик под страшной грозою
в небо серое купол вонзал,
и топорщились ветки акаций,
и стекали ручьями вдоль них
в лёгкой дрожи сомнений-вибраций
дождевые струи... На двоих
обретенье свободы желанной –
пей же этот кипучий настой,
расстаёмся, и право, как странно
не заметить усмешки простой...
Посмотри на прощанье открыто,
и улыбки с лица не гони,
слёзы лишние в сердце сокрыты,
ни к чему нам с тобою они!
Потому ни о чём не жалею,
отпускаю обиды свои,
уезжаю в родную Расею,
под покров её верной любви.
Ну, а дальше, а дальше расплата
за полученный жизни урок,
но ничто не сравнится с утратой…
не написанных в будущем строк.
* * *
Вот так, как плещется река
В неброский берег еле-еле,
Качая в сердце облака…
Как ветер вечный – кроны елей.
Вот так, как тихая трава
Склоняет тельце пред шагами,
Как эта церковь Покрова
Надеждой светит пред веками.
И как питает Кровь и Хлеб
У евхаристии, что свято,
Как не смогли Борис и Глеб
Поднять свои мечи на брата.
И как смиренно принял царь
Венец божественный – не царский,
Так пусть души твоей алтарь
Согреет свет любови братской.
Из альманаха «Степная Лира - 2022»
В 2022 году Международный фестиваль искусств «Степная лира» соберет поэтов, прозаиков, сценаристов, переводчиков, литературных критиков, бардов, мастеров художественной фотографии, журналистов, актеров, преподавателей русского языка, филологов, общественных деятелей из 10 разных стран, включая Луганскую и Донецкую Народные Республики.
